Lorsque l’hiver est à son comble,
Une fleur naît,
Une fleur en grappe composée,
Comme pour être plus vaillante
Contre mistrals et tramontanes.
Mimosa est son nom,
Légère sa texture,
Discret est son parfum
Mais qui ose
Vous distiller plein de choses.
Mon mimosa à moi est ailleurs,
Sous d’autres cieux moins hâtifs
Mais plus doux encore,
Puisqu’y fleurit
Pour moi, ma mie.
Ma mie qui m’osa dire
Des choses parfumées, échevelées et douces,
Qui transportent là où les ciels sont purs
Sont tout de sucres et de miels,
De parfums et d’amours vives…
Ma mie m’osa !
Louis Boulet
